La mort

Qui est cette femme qui marche dans les rues ?Où va-t-elleDans la nuit brouillard où souffle un hiver glacé,Que fait-elle ?Cachée par un grand foulard de soie,A peine si l'on aperçoit la forme de son visage,La ville est un désert blancQu'elle traverse comme une ombreIrréelle.Qui est cette femme qui marche dans les rues ?Qui est-elle ?A quel rendez-vous d'amour mystérieuxSe rend-elle ?Elle vient d'entrer dessous un porcheEt, lentement, prend l'escalier.Où va-t-elle ?Une porte s'est ouverte.Elle est entrée sans frapperDevant elle.Sur un grand lit, un homme est couchéIl lui dit : " Je t'attendrais,Ma cruelle. "Dans la chambre où rien ne bouge,Elle a tiré les rideaux.Sur un coussin de soie rouge,Elle a posé son manteauEt, belle comme une épousée,Dans sa longue robe blancheEn dentelle,Elle s'est penchée sur lui, qui semblait émerveillé.Que dit-elle ?Elle a reprit l'escalier, elle est ressortie dans les rues.Où va cette femme, en dentelles ?Qui est cette femme ?Elle est belle.C'est la dernière épousée,Celle qui vient sans qu'on appelle,La fidèle.C'est l'épouse de la dernière heure,Celle qui vient lorsque l'on pleure,La cruelle.C'est la mort, la mort qui marche dans les rues.Méfie-toi.Referme bien tes fenêtres,Que jamais, elle ne pénètre chez toi.Cette femme, c'est la mort,La mort, la mort, la mort...