Lunes
Estopa
Lunes, por la mañana,
sólo veo nubes, por la ventana,
y un mal rollo me sube, por la garganta,
con un fino hilo de luz loca.
Penetro en la boca del metro,
donde me junto,
donde me meto,
y nadie sabe el sueño que tengo.
Sólo una chiquilla que al subir me clava el codo,
que me hace cosquillas y que le brillan los ojos,
hace que me despierte un poco.
Hoy, no me siento responsable,
no quiero salir del bar,
que se me cruzan los cables,
y no los puedo arreglar.
No me digas mas detalles,
de como puedo escapar,
traza un plan que nunca falle,
yo lo puedo hacer fallar.
Bajas, bajas y subes,
no sé que me pasa,
que siempre toy\' en las nubes,
nueve de la mañana.
El tiempo se consume,
como la ceniza de mi cigarro,
que se muere en un cenicero de hierro,
donde yo también me apago y me enciendo,
donde me encuentro y donde me pierdo.
Brilla una sonrisa,
que me enseña una trilla,
que para mi como al dolor la espina,
y mi alma que despierte un poco.
Hoy, no me siento responsable,
no quiero salir del bar,
que se me cruzan los cables,
y no los puedo arreglar.
No me digas mas detalles,
de como puedo escapar,
traza un plan que nunca falle,
yo lo puedo hacer fallar.
