Pobre Flor
Los Cantores Del Alba
La flor de mi ilusión
La mato el frío del invierno
Cruel ingratitud dolor: ¡pobre flor!
Hoy es sepulcro y paz de mis ansias de pasión
¿Por qué no vuelve más?
La que ame con frenesí
¡Ay! ¿que se han hecho los besos?
Que con embeleso me diste a mí?
Todo lo cubrió el invierno
Con su manto triste para no volver
Siendo mi ilusión primera
Solitaria tumba de mi último amor
Juramento vano de una boca ardiente
Con ponzoña y maldición
Pero el recuerdo grabado
Como una mortaja eterna
Sobre el alma mía triste la cubrió
Y por eso entre tinieblas
Voy meditabundo vagando al azar
Con tu nombre escrito
Como una sentencia
De no poderte olvidar
El corazón que te amo
