Bologna

Bologna ist eine alte Dame mit etwas schlaffen Hüften
mit der Brust auf dem Poebene und dem Hintern auf den Hügeln,
Bologna, arrogant und papal, Bologna, die Rote und Fetale,
Bologna, die Dicke und die Menschliche, schon ein wenig Romagna und im Duft von Toscana...

Bologna für mich, provinziell, das kleine Paris:
Marktstände, Bistrots, der Geruch der "Rive Gauche"
mit Sartre, der predigte, Baudelaire, der im Absinth sang
und ich, der vulgäre Modenese, schwitzte um eine Liebe, sei sie auch nur dienend.

Doch wie behaglich die Bohème, gespielt zwischen Zuhause und Wirtshäusern,
wenn mit jedem Glas die Philosophien hüpfen...
Oh, wie poetisch waren wir, aber ohne Scham und Angst
und die alten "Imberiachi" schienen die Literatur...
Oh, wie künstlerisch waren wir alle, aber ohne Scham oder Pein
wie gewiegt zwischen den Arkaden, Schenkel von Mama Bologna...

Bologna ist eine emilianische Frau mit starkem Kiefer,
Bologna, fähig zu lieben, fähig zu sterben,
die weiß, was zählt und was wert ist, die weiß, wo die Sauce des Salzes ist,
die das Leben richtig kalkuliert und die weiß, wie man auf den Beinen bleibt, egal wie oft sie getroffen wird...

Bologna ist eine reiche Dame, die einst Bäuerin war:
Wohlstand, Villen, Schmuck... und Salami im Schaufenster,
die weiß, dass der Geruch von Elend, den man hinunterschlucken muss, eine ernste Sache ist
und sich sicher fühlen will mit dem, was sie trägt, denn sie kennt die Angst.

Verschwende deinen Geruch des Wohlstands jedoch mit dem seltsamen Binom
von Toten für Träume vor deinem Heiligen Petronio
und deine Bolognesen, wenn sie existieren, sind da oder haben sich längst verloren,
verwirrt und gebunden an tausende von verschiedenen Welten?
Oh, wie viele Worte singen dir, wiegend die Klischees der Leute,
singen Lieder, die wie das Singen von Nichts sind...

Bologna ist eine seltsame Dame, vulgäre Matrone,
Bologna, das brave Mädchen, Bologna "Busona",
Bologna, der Nabel der Welt, zwingst mich zu einem Schluchzen und einem Rülpser,
Gewissensbisse für das, was du mir gegeben hast, das ist fast Erinnerung, und im Duft der Vergangenheit...