Canzone Delle Osterie Di Fuori Porta

Die Wirtshäuser vor den Toren sind noch immer offen wie einst,
aber die Leute, die dort tranken, sind alle gestorben, wie es scheint:
manche sind gegangen wegen des Alters, andere, weil sie jetzt Doktor sind
und streben nach Reife, haben geheiratet, machen Karriere, das ist ein Tod, der schlimmer scheint...

Sie fallen wie Blätter oder die Betrunkenen auf den Straßen, die sie wählten,
von alten Wut bleibt nur ein Satz oder eine Geste, die sie erzählen.
Ich weiß nicht, ob sie die Vergangenheit entschuldigen für die Jugend oder den Fehler,
ich weiß nicht, ob ich noch in ihnen wach bin, wenn sie mir begegnen, aus Neugier oder aus Furcht, das ist die Lehre...

Ich stehe jetzt jeden Tag spät auf, versuche immer, die Nacht durchzumachen,
die Karten dann, der Kaffee am Bahnhof, um den Wein zu neutralisieren, das ist mein Plan.
Aber ich habe keine Ausreden mehr zu bringen, ich sage nicht mehr, ich sei ein Poet,
ich habe keine Utopien zu verwirklichen: im Bett zu bleiben am nächsten Tag ist vielleicht mein einziges Ziel...

Die magische Dämmerung erhebt sich immer noch langsam wie damals am Hügel,
aber ich fühle nicht mehr, wenn ich sie anschaue, was ich früher fühlte, das ist das Spiel.
Die Diebe und Propheten der Zukunft haben mir viel genommen,
die Tage sind immer ein bisschen dunkler, vielleicht, weil es Geschichte ist, vielleicht, weil ich älter werde...

Aber die Straßen sind voll von einer Wut, die jeden Tag lauter schreit,
die Blumen sind gefallen und haben nur Symbole des Todes hinterlassen, das ist kein Geleit.
Sag mir, ob ich gesteinigt werden soll, wenn ich mich immer mehr verstecke,
aber jeder hat seinen Stein bereit, und den ersten, das leugne nicht, den würdest du mir werfen...

Ich bin berühmter als damals, als du mich gekannt hast, das ist kein Scherz,
keine Freunde mehr, ich habe ein Publikum, das die Lieder hört, an die du geglaubt hast, das ist kein Scherz.
Und vielleicht lachen sie über mich, aber tief im Innern habe ich ein reines Gewissen,
lache nicht, wenn ich das sage, lachen tun nur die, die im Herzen Hass und im Kopf die Angst tragen, das ist kein Scherz...

Aber du darfst nicht glauben, dass das mein Leben verändert hat,
es ist eine kleine Sache von gestern, die morgen schon vorbei ist, das ist kein Scherz.
Ich bin immer noch hier, lebe in mir selbst, habe von meinen Tagen genug,
habe von der Ruhm, was ich kann, also etwas, das bald vergeht, fast wie das Geld in der Tasche, das ist kein Scherz...

Du würdest es nicht glauben, ich habe fast alle Türen zum Abenteuer geschlossen,
nicht weil ich meinen Kopf in Ordnung bringen will, sondern aus Langeweile oder aus Angst, das ist kein Scherz.
Ich verbringe keine verzweifelten Nächte mit dem, was ich getan habe oder was ich hatte:
was vergangen ist, ist vergangen, und ich habe nur ein Bedauern, die Gelegenheiten, die ich verpasst habe, das ist kein Scherz...

Die Wirtshäuser vor den Toren sind noch immer offen wie einst,
aber die Leute, die dort tranken, sind alle gestorben, wie es scheint:
manche sind gegangen, um sich zu bilden, andere, um der Vernunft zu folgen,
manche, weil sie müde sind vom Spielen, Wein zu trinken, sich zu ruinieren, und das ist ein Tod, der schlimmer scheint...