Venezia

Venetië die sterft, Venetië leunend op de zee,
het zoete obsessie van haar laatste trieste dagen, Venetië, ze verkoopt het aan toeristen,
ze zoeken tussen de mensen naar Europa of het Oosten,
ze kijken 's avonds naar de rook - of de woede - van Porto Marghera...

Stefania was mooi, Stefania voelde zich nooit slecht,
ze stierf tijdens de bevalling, schreeuwend in een bezweet bed van een groot ziekenhuis;
ze was twintig, had een man, en een ring om haar vinger:
zeiden de verwanten verward dat haar adem bijna in haar tanden struikelde...

Venetië is een hotel, San Marco is zeker ook de naam van een pizzeria,
de gondel kost geld, de gondel is gewoon een mooie draaimolen.
Stefania speelde in de zomer met mij op de lege luie zondagen.
Mijn moeder sprak, haar moeder verkocht Venetië in de winkel.

Venetië is ook een droom, eentje die je kunt kopen,
maar je kunt niet wakker worden met water aan je lippen, en pijn op zeeniveau:
de Doge is verhuisd en voor duizend ramen
is er alleen het gehuil van een pasgeboren baby, er is alleen de sirene van Mestre...

Stefania zinkend, Stefania heeft iets achtergelaten:
Novella Duemila en een roos op haar nachtkastje, Stefania heeft een kind achtergelaten.
Ik weet niet of het de familie echt pijn deed
gelukkig te zien hoe ze vermoord werd, alleen stierf, in een groot ziekenhuis...

Venetië is een bedrog dat alleen maar het hoofd vult met fataliteit:
van de rest van de wereld weet je niet meer dan een fluitje, Venetië is de mensen die het niets kan schelen!
Stefania is een kind, kopen of verkopen van Venetië zal haar lot zijn:
misschien zullen we op een dag blij zijn dat we alleen verre verwanten zijn...