Orly

Sie sind mehr als zweitausend, und ich sehe nur die beiden
Der Regen hat sie anscheinend aneinander gebunden
Sie sind mehr als zweitausend und ich sehe nur die beiden
Und ich weiß, dass sie reden, er muss ihr sagen: Ich liebe dich
Sie muss ihm sagen: Ich liebe dich

Ich glaube, sie versprechen sich nichts
Diese beiden sind zu dünn, um unehrlich zu sein
Sie sind mehr als zweitausend, und ich sehe nur die beiden
Und plötzlich weinen sie, sie weinen in Strömen

Umgeben von schweißnassen Dicken
Und von Hoffnungsschluckern, die mit dem Finger auf sie zeigen
Aber diese beiden, zerfetzt und voller Schmerz
Überlassen den Hunden das Urteil über sie
Das Leben macht keine Geschenke!

Und Gott, wie traurig das ist
Orly am Sonntag, mit oder ohne Bécaud!
Und jetzt weinen sie, ich meine beide
Vorhin war es er, als ich von ihm sprach
So ineinander verklemmt hören sie nur die Schluchzer des anderen

Und dann, unendlich, wie zwei betende Körper
Unendlich langsam trennen sich diese beiden Körper
Und beim Auseinandergehen zerreißen sich diese beiden Körper
Und ich schwöre euch, sie schreien, und dann fangen sie sich wieder
Werden wieder eins, werden wieder das Feuer

Und dann, sich zerreißend, halten sie sich in die Augen
Und dann, beim Zurückweichen, wie das Meer sich zurückzieht
Verbrauchen sie den Abschied, sie murmeln ein paar Worte
Winken mit einer flüchtigen Hand, und plötzlich fliehen sie
Fliehen ohne sich umzudrehen, und dann verschwindet er, verschlungen von der Treppe

Das Leben macht keine Geschenke!
Und Gott, wie traurig das ist
Orly am Sonntag, mit oder ohne Bécaud!
Und dann verschwindet er, verschlungen von der Treppe, und sie
Sie bleibt dort, Herz in Kreuzform, Mund offen, ohne einen Schrei, ohne ein Wort
Sie kennt ihren Tod, sie hat ihn gerade getroffen

Da dreht sie sich um und dreht sich wieder
Ihre Arme reichen bis zum Boden, jetzt hat sie tausend Jahre
Die Tür ist geschlossen, da ist sie ohne Licht
Sie dreht sich um und weiß schon, dass sie sich immer drehen wird
Sie hat Männer verloren, aber jetzt verliert sie die Liebe

Die Liebe hat es ihr gesagt, hier ist das Überflüssige
Sie wird von Plänen leben, die nur warten werden
Hier ist sie wieder zerbrechlich, bevor sie zum Verkauf steht
Ich bin hier, ich folge ihr
Ich wage nichts für sie, was die Menge wie eine beliebige Frucht anknabbert